Mis manos empezaban por mis piernas,
acariciando al son de la guitarra
que grita 'ojalá estuvieras aquí',
I wish you were here.
Galaxias distantes me sumergen
y la ciudad me abstrae.
Inacabada.
Inacabados, es la palabra.
El ego se vende a buen precio,
la felicidad no.
Rescato viejos libros y ni eso,
me pierdo en poesías delirantes,
me atrapa el delirio poético.
La medialuna, todo por terminar,
nada por hacer.
El sol jodiéndonos el sueño,
pero viendo todo más claro me regenero.
Me fundo los sábados
en menos horas de las que tienen,
que sólo al reloj corresponden.
Perdonad si me puede el ansia
de salvar distancias.
Sólo veo decadencia y mierda,
y escribo vísceras.
Hay días y días (....). No juzgues al calendario por no tener tachados los días (...)
De verdad que te esperaba, sentada en la azotea de la que en sueños me hablabas. Esto de la impermanencia se me da bien, nunca me muestro al cien, me reservo un cincuenta pa que no me puedan vencer.
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